A man wrapped in a dark blanket stands on a desolate, foggy road, looking into the distance in a moody, photorealistic style.

Il était une fois, au bord d’un monde toujours en mouvement, un homme qui, lui, ne bougeait plus. Il était arrivé au bout d’un chemin. Pas un chemin héroïque, pas une route triomphante. Non.. une marche lente, traînée, habitée par l’écho de pas qu’il n’osait déjà plus faire. Son parcours, vu de l’extérieur, semblait enviable. Il n’avait manqué de rien : ni d’amour, ni de projets, ni de sourires. Mais en lui, une absence. Une question sourde, tenace, qui revenait comme une ombre : « Qu’est-ce que je fais là ? » Depuis longtemps, peut-être depuis toujours, il vivait sans vraiment vivre. Spectateur de sa propre existence. Même entouré, il se sentait seul. Même comblé, il restait vide. Et maintenant, il était là, immobile, face à un sentier qui se dissolvait sous ses yeux. Ni fin, ni début. Juste une zone floue, un seuil suspendu, un lieu où même le sol semblait douter de lui-même. Il ne savait plus avancer, ni reculer... Il ne savait même plus disparaître. On l’appelait l’homme oublié, sans qu’il ait choisi ce nom. Oublié de lui-même, surtout. Pendant que le monde continuait à courir autour de lui, trébuchant, se relevant, cherchant… lui restait planté là, comme une pierre hésitante entre ce qu’il avait été et ce qu’il n’arrivait plus à devenir. Ce n’était pas un manque de volonté. C’était pire : il se croyait incapable. On l’avait tellement corrigé, exigé, rappelé à l’ordre... Tellement répété qu’il fallait être performant, impeccable, irréprochable. See more